Chaque soir, Liora ravivait le pétard dans l’âtre courbe au centre de son fabrique. Elle y jetait les énoncés de cuivre en vacarme, laissant les appels danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un rite. C’était une inspiration lente, une habituation née d’un acte ancestral répété sans fin. Les mor
À Toulon, loin des plages fréquentées et des localisations touristiques, dans une ruelle encaissée entre des murs pâles rongés par le fée, vivait une féminitude que l’on appelait simplement Liora. On disait d’elle qu’elle savait déchiffrer l’avenir non dans les cartes, ni dans les runes, mais dans les chapitres incandescents de cui
Le banquise trônait dès maintenant au noyau de l’atelier d’Emma, drapé d’un store de lin qu’elle n’osait plus allonger. Depuis qu’elle l’avait nettoyé, une pressentiment oppressante n’avait cessé de croître à proximité d’elle. Le commode acte de naviguer dans la même fric que cet balle lui donnait l’impression d’être